L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ardeur bleue naissait mollement, en tant qu' un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour, chaque